Abrimos el Barrio Latino en julio de 1994, evidentemente como nuestro medio de vida, optando por el autoempleo, pero sin olvidar los diferentes movimientos sociales en los que participábamos en mayor o menor medida. Movimientos de los que nuestro negocio tampoco se podía desvincular al estar nosotros al frente, colaborando en todo aquello que estuvo en nuestra mano, principalmente con la distribución y venta de material alternativo de todo tipo y de diferentes colectivos, ofreciendo el Barrio como lugar para realizar fiestas y aquellas actividades que pudieran tener lugar en un espacio como un bar y así sacar dinero para alguna campaña y/o colectivo concreto, etc.
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Los bares del barrio zaragozano de la Magdalena (para muchos de sus habitantes, escrito Madalena, despojándole del encorsetamiento gramatical, religioso y oficial) bullían de actividad política y cultural durante la segunda mitad de los años ochenta y la primera de los noventa. Todos los grupos e individuos de tendencias anarquistas y comunistas con coincidencias antisistema, se daban cita en aquellos locales. Eran tiempos de poder absoluto del PSOE, partido que amalgamaba los razonables odios de muchos jóvenes dispuestos a vivir de otra manera. La calle San Lorenzo era el eje, entre el Coso Bajo y San Vicente de Paúl. Allí, en unos pocos metros, podías pasar de tomarte unas cañas en La Estaca de Luisiñu, al minúsculo bar de enfrente, La Pluma, donde sus entrañables dueñas cuidaban de los corazones más radicales, y Mauricio Aznar (cantante del grupo Más Birras) lloraba tangos con su guitarra. Leer mas…

El Entalto ha significado aprendizaje sobre lo humano,  me ha enfadado,  me ha dado momentos  sublimes,… Creo que es un ente al que le ha aportado algo todo el que ha pasado por él, con más o menos implicación.
Lugar abierto donde  se han experimentado situaciones sociales, culturales, sexuales, políticas, restrictivas,  comunicación, incomunicación, solidarias e insolidarias.
Nació como una posibilidad de dar infraestructura y poner un local más en el barrio de la Magdalena (crisol de tendencias en 1989) para que las turbulencias sociopolíticas de aquel momento tuvieran  un foro y espacio donde poder convivir. Leer mas…

En el principio fue El Uno. Y no, no estoy hablando de Dios. En realidad todavía no era El Uno. No lo sería hasta que abrieran el Dos, en el camino de Las Torres, unos años después. Era el Bohemios, en el semisótano de la calle Moncasi nº 5. Cuando lo abrieron había colchonetas en el suelo y ponían música ¡clásica! No sé el año exacto, yo creía que era hacia 1974, pero me aseguran que fue más bien hacia 1971. Desde luego Franco vivía y coleaba. Recuerdo una redada de la pasma allí buscando, no drogas, sino comunistas.
Poco a poco irían abriendo otros bares musicales para dar forma al nuevo ambiente juvenil que se estaba formando. Me vienen a la cabeza el Lumpen y el Garito, por el Mercado Central, el  Musical Box, El Rollo, el Pachá y el Bohemios-2, que se convirtió enseguida en el principal punto de reunión.
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La memoria es una caja llena de hilos. No es posible deslizar uno de ellos sin que todos los demás se muevan. Si tiro del extremo del hilo rojo que me lleva a 1975, no puedo evitar el movimiento de los hilos cercanos.

El año en que murió el dictador Franco yo vivía en el Barrio Oliver. Entonces, como ahora, había más bares que farmacias y todos tenían nombre propio. Como ahora, los bares eran pequeñas metáforas del mundo. Muerto el perro, se manifestó la rabia y los bares del barrio -no las farmacias- recetaron antídotos: un plato de aceitunas y, como mínimo, una copa de cava tomada a sorbos rápidos o lentos, según el caso, pero siempre acompañados de un irrefrenable deseo de libertad. Tomé mi antídoto en el mismo bar en el que el 19 de marzo del año anterior, sólo dos semanas después de la ejecución de Puig Antich, fui detenida junto a otras diecisiete personas tras una manifestación por la mejora del transporte público. Leer mas…

Fuimos complacientes y estúpidos, pobres ignorantes a la búsqueda de no se sabe que paraísos que resultaron infiernos, tan tópico como cierto.  Murió Franco, agonizó el franquismo y todo nos llegó de repente, en un totum revolutum que mezclaba rock y canción protesta, melenas hippies, cazadoras negras y crestas punkis; pensamiento ácrata y centralismo democrático; Lenin, Bakunin, Toni Negri, Lou Reed y Janis Joplin; mayo del 68 y 77 italiano. En los quince años que transcurren entre 1976 y 1991 nos dio tiempo a soñar con la revolución y a reírnos de los revolucionarios. Y del zurracapote y los málaga de mala muerte con cacahuetes de La Cuadra de Félix pasamos sin transición al canuto, el caballo, a las pastillas y a la coca. El líder comunista o libertario de dieciséis años convertido a los dieciocho en yonqui y pequeño traficante; la joven y brillante recién licenciada en derecho que se acuesta con un hijo de puta que vende heroína a los progres en los garitos de moda.
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Yo no fui rebelde por el hecho de montar el BV-80 (abrir un garito de semilujo en 1981 en la calle Doctor Palomar no se puede declarar precisamente como un acto de rebeldía). Lo era ya de antes y lo retomé al darme cuenta de que mi conveniencia andaba reñida con lo que estaba por llegar: la imprescindible ruptura con el sometimiento a la dictadura del progre, de los que habían luchado contra el franquismo, que parecíamos ser todos y en escasos años ya desprendía un espeso hedor a rancio. Sublevación a la cual me apunté y promoví desde un BV-80 en el que a principios del 81 se escuchó la primera explosión punk de la ciudad en una fiesta de cuatro días con diferentes alienígenas y algunos de aquí, recitaron poetas locos, comenzaron a formarse, a ensayar y a tocar los primeros grupos de pop-rock de los 80 y a desarrollarse las compañías de teatro que después han sido y son la vanguardia de esta ciudad. Leer mas…

Plata (el plata) nombre lunar, femenino, nocturno reflejo de miradas, de intenciones y lentejuelas narcisas, mirándose en minúsculos espejos, gotas de agua en gordos vasos de Duralex y duras censuras tapando con espesos flecos los sudores de gota gorda de las orondas cantantes. Ilusiones portuarias de un secano abandonado por el mar hace más de trescientos años, campesinos marineros de ombligos tabicados por las fajas, maromos ambulantes. Leer mas…